Le printemps ne dure pas longtemps,

L’été sera bientôt là.

Je me le répétais bien souvent

Avant que toi tu ne sois là.

 
Ce printemps va durer longtemps,

L’un de ses mardis me l’a promis :

« Il renouvellera vos vingt ans

Et veillera à ce que votre amour s’agrandit ».

 
O printemps, dure même tout le temps,

Pour qu’avec ma belle je reste uni.

Et pourvu que tu sois content

Je fêterai pour toi tous les mardis.

Il nous reste qu’à écrire en lapidaire,

O ma belle de tous les temps,

Que c’est là un triple anniversaire

Qu’on fêtera tous les printemps.

                   Avril 1999

Qui donc a dit

Dieu m’a maudit

Pour qu’on me surnomme

Satan des Hommes ?

Je dis seulement

Qu’un jour, le vent,

A pas feutrés

Sèmera la vérité.

Une fois connue

Cette inconnue

Les Hommes lutterons

Et triompherons.

Qui donc a dit

Peuple maudit,

Il n’osera pas

Ou criera tout bas ?

Aux hommes comme vous

Plutôt hiboux

J’ai la Lumière

Qui vous fera taire.

Moi je vous conseille

Anciens de la veille

De plier bagages

Avant le naufrage.

Qui donc a dit

Que c’est interdit

De parler encore

De tous ces morts ?

Des disparus,

J’en ai connu.

Il y’en a beaucoup

Un peu partout

…..

1998

Raison d’être

Et puis qui es-tu

Toi, la voleuse de sommeil ?

Ton parfum me caresse et m’emporte.

Je cours et je cours…

A travers un désir fou et sauvage

J’ai froid et ton regard me sert de couverture.

Je me réveille et je me retrouve seul,

Comme une vieille maison solitaire.

Oui, qui es-tu ?

Pareille à ce magicien

Tu apparais devant moi comme un ange déguisé

Et, voulant te serrer dans mes bras,

Tu disparais de nouveau.

Je pleure ta perte

Et je rêve aux rêves de mes nuits.

Et puis qui es-tu

Pour que ma plume t’écrive ce poème ?

Je deviens le cloîtré le plus populaire

Mais à la cime de mes pensées

Je me console avec cet air de vivacité

Qui me vient de ce ciel énigmatique.

Hélas tu pars et tu me laisses

Prisonnier de mes souvenirs oppressants

Esclave de tes idées mensongères.

Et puis n’est-ce pas cet amour là

Qui fait le bonheur des autres ?

Je me noie dans mon océan de mots

Pour que finisse mon poème

Et j’ignore encore comment te nommer.

Et puis qu’importe qui tu es

        Akabiou, 1995

Il pleut. Il pleut dehors d’une pluie fine interminable et silencieuse. Lui, il est là devant la fenêtre de sa chambre à admirer ce morne tableau que dresse à ses yeux cet après-midi de décembre. La route est déserte et les quelques maisons plantées « sauvagement » sur le  relief qui la borde lui semblent l’être encore plus.  Le silence qui accompagne la pluie semble peser à étouffer tout bruit et tout mouvement. Les maisons, n’ayant pas de cheminées, a-t-il remarqué, lui fait dire qu’aucune fumée indiscrète ne jaillira par-dessus les toits et trahir une présence de gens à l’intérieur. « Mais, pensa-t-il soudain, ma chambre aussi ne possède pas de cheminée, et pourtant je suis bien là ! Il doit y avoir certainement plein de gens dans ces maisons, se dira-t-il comme pour conclure. Il finit par comme sourire à lui-même. Il trouva absurde cette idée de faire dépendre l’Existence d’une Présence ou non d’une fumée de cheminée. Et ça l’amusa…

                                                                                                                                  Hasnaoua, 1998